domingo, 24 de julio de 2016

DE UN PUÑADO DE POLVO...



De un puñado de polvo
venimos a la vida,
en ella nos hacemos
más niños todavía.

Por eso en esta tierra
se mezcla la semilla,
creciendo con el tiempo
la luz en las pupilas.

Vivimos con el polvo
surgido en cada esquina,
y el mismo nos envuelve,
nos besa y acaricia.

No somos superhombres,
si acaso margaritas,
que surgen de la tierra
arada y siempre lisa.

Del lodo nos formaron
las manos tan divinas,
y en polvo acabaremos
quizás en cualquier día.

Por eso del pasado
quedaron nubecillas,
igual que del futuro
se hacen utopías.

Vivamos el presente,
sintiendo la calima,
el viento nos regala
la brisa y su alegría.

Seamos simplemente
cual niños que caminan
y toman con sus dedos
la vida con sus rimas.

"...Del polvo hemos venido,
buscando la sonrisa,
y hacemos del presente
la eterna poesía..."

Rafael Sánchez Ortega ©
23/07/16

16 comentarios:

  1. NO hay nada mas bonito que ser como niños eso s sería poesía pura siempre tu melodía presente tan tuya es preciosa, un beso amigo con cariño Bea desde mi brillo del mar

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    1. Gracias por tus palabras Bea.
      Un abrazo desde el Cantábrico.

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  2. MUY BELLOS VERSOS PARA UN DOMINGO ...ABRAZOS

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  3. Un resumen precioso del verdadero significado de la vida, con una magnífica estrofa final. Abrazos amigo!!!

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  4. Homenaje a nuestro ni~no interno, ese que nunca dejamos de ser. Muy bello.
    Un abrazote

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    1. Gracias por tu comentario Natalia.
      Un abrazote también para ti.

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  5. Debemos soplar cada día para envolvernos en la esencia de lo que nos susurra continúa...

    Un abrazo de luz Rafael

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    1. Buscamos y deseamos ese "soplo mágico", Athenea.
      Un abrazo.

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  6. No será necesario ser Superhombres, pero si Superpoeta, para escribir estos maravillosos poemas, joyas para disfrutarlas cuando necesitamos esos momentos de paz y belleza.
    Siempre disfruto de ellas, aunque en el silencio.
    Gracias Rafael y...

    Besos.

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    1. Me alegro de que encuentres todo eso en mis versos Daphnelaluna.
      Un abrazo en la noche querida amiga.

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  7. Y ahora ese poeta pequeño que nunca crece, más que para sobrevivir, pero que siempre lleva lo espontáneo en sus venas. Mágicos y sabios versos amigo.

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