La tristeza de estos días
es resaca de unos mares,
con migrañas y legañas
que remueven mil saudades.
Es por eso que de pronto
las noticias se dan arte
de cubrir con sus crespones
a los hombres en su viaje.
Yo no sé, porqué motivo,
estos meses son un cáncer,
la carcoma de conciencias
y el delirio del orate.
Es de pronto, una mañana,
un corrillo por la calle,
un susurro y unas voces
de un suicidio inexplicable.
Si es que anoche allí le vimos,
en el bar y por el baile,
y marchaba para casa
tras un rato muy agradable.
Y más tarde, el sinsentido,
es el llanto de sus padres,
los vecinos consternados
sin saber qué contestarse.
Que ha dejado en un escrito
los motivos de este lance,
y que ha sido por amores
o por celos incurables.
Lo más triste es la partida
de una vida para el Hades,
sin librar la fiel batalla
y marchar sin equipaje.
"...La tristeza de estos días
es la niebla y el socaire,
ambos juntos, sin motivo,
que no saben qué explicarte..."
Rafael Sánchez Ortega ©
12/01/16
La muerte jamás tiene sentido, sí dolor desgarrador y tristeza sempiterna...más si es un desenlace voluntario porque es terrorífico pensar o debe serlo, que no se supo contener ni tan siquiera adivinar...
ResponderEliminarMi tristeza y mi solidaridad hoy.
Un beso.
Gracias por tus palabras tan sencillas y sinceras, Marinel.
EliminarUn beso.
Y además ha llegado el invierno de verdad...
ResponderEliminarBesos.
Cierto, Carmen.
EliminarBesos.
La tristeza de estos dias y asi suenan tus versos Rafael
ResponderEliminara veces ni explicacion tiene la tristeza
Un Abrazo y feliz dia
No, Slave, hay veces y días en que no tiene explicación ninguna.
EliminarUn abrazo y feliz tarde.
Los recuerdos deben corresponder al cariño antes vivido.
ResponderEliminarNos acordamos de él difunto más ahora que antes.
Un abrazo.
Cierto, Efe, es como bien resumes.
EliminarUn abrazo.
"La tristeza de estos días..." es más triste porque contrasta con la felicidad fingida, que no deja de ser otro tipo de tristeza...
ResponderEliminarMe encanta como cierras todos tus poemas, en los cuatro últimos versos finales se resume el mundo.
Un abrazo.
Surgió hace tiempo y sin darme cuenta, EmeM. Gracias por tus palabras.
EliminarUn abrazo.
A veces pasan cosas que consternan nuestro corazón y nos parece mentira que pueda haber pasado.
ResponderEliminarPrecioso y sentido poema. Felicidades.
Una lluvia de besos
Gracias por tu comentario Maduixeta.
EliminarOtra lluvia de besos también para ti.
Cuando el alma se congela , uno se abandona a la desidia , a la muerte anticipada , nada importa ni el cariño y el amor que los otros le tienen .. bueno no sé si ando divagando o son tal vez... estos días de tristeza con sonrisa de carmín .. en fin
ResponderEliminarun abrazo
No, María, no andas divagando, al contrario.
EliminarUn abrazo y gracias por tus palabras.
Hay muertes que siempre son prematuras para el alma. Hermoso escrito. Un abrazo
ResponderEliminarCierto, Demian.
EliminarUn abrazo.
Tristes poemas Rafael...no soy capaz de encajar las palabras ...
ResponderEliminarTe deseo una feliz semana
abrazos
A veces es hasta difícil escribirlas, Marina.
EliminarUn abrazo.
Espero y deseo de todo corazón que lo que describes no sea cierto y solo sea literatura.
ResponderEliminarTe digo como Marina: No soy capaz de aceptar tus palabras.
Hay épocas del año que son proclives a sucesos de este tipo. ¿El tiempo, la nostalgia...? No lo sé, pero no tenemos más que mirar la prensa o recordar un poco ese pasado. Quizás veamos la sombra alargada de esa "tristeza" que he tratado de reflejar en mis versos.
EliminarDe todas formas, Tecla, yo tampoco acepto algo así, aunque suceda tantas veces y algunas muy cerca.
Un abrazo.
uuff morir así si es que es que es triste uuff profundos , triste pero dibujado de tu melodía hermosa , un abrazo desde mi brillo del mar
ResponderEliminarSí, si que es triste, Bea, aunque cada caso es distinto y siempre habrá una interrogante para cada uno que nadie, salvo la persona ausente, sabría explicar correctamente.
EliminarUn abrazo.
La muerte es una puerta, y creo que lo es, pero no sé qué sucede si nosotros mismos decidimos cruzar ese umbral. El suicidio es demasiado triste, porque para llegar a no desear vivir al punto que decides morir por tu mano y acción, debe ser angustioso al máximo. Triste, no menos real y bien escrito. Besos amigo.
ResponderEliminarGracias por tus palabras, Paty.
EliminarBesos en la noche querida amiga.