5.296 - YA SUENAN LOS CAMPANOS...

Ya suenan los campanos

de vacas, en la aldea,

y salen las tudancas,

las pintas y las negras.

Las llevan a los campos

en busca de la yerba,

regada por la helada

venida en la verbena.

¡Qué noche más oscura

sin luna y sin estrellas,

las nubes la cubrían

dejando su tristeza!

Las noches del otoño

son frías y muy frescas,

y vienen con rocíos

a cuadras y despensas.

Entonces las cocinas

encienden sus hogueras,

se atiza bien las brasas

y vuelan mil pavesas.

Calor en los hogares,

se busca y se desea,

y ansiamos esos ratos

que ahora son leyenda.

Por eso, los campanos,

dan vida, como en fiesta,

y son como latidos

que surgen de la gleba.

Anuncian que aquí hay vida,

que algunos van a leña,

bajando de los montes

astillas y maderas.

Con ellas los pastores

preparan, su despensa,

cocido en las comidas,

y cena con jarrepas.

La leche, bien caliente,

en tazas siempre llenas,

teniendo la sonrisa

y el alma bien despiertas.

"...Ya suenan los campanos,

el día ya se alegra,

las vacas y pastores

comienzan la faena..."

Rafael Sánchez Ortega ©

26/11/22

5.264 - LEVANTO LA VENTANA...

 

Levanto la ventana de mis  ojos

y aparto las traviesas telarañas,

son nubes que cubiertas de rocío,

quedaron retenidas en el alma.

Me miras y te miro, dulcemente,

y veo tus pupilas que me hablan,

contestan, a las mías, que temblando,

saludan a tu rostro, sin palabras.

No duermen los sentidos, se estremecen,

y tiemblan los latidos como un arpa,

sumido en la utopía de la cuerdas

que buscan las caricias tan ansiadas.

Me sumo en el silencio de los sueños,

mis versos y los tuyos se entrelazan,

dejando que los labios se entretengan

y surja la pasión desde la nada.

El día se abre paso entre las sombras,

la luz, con sus caricias, tiene magia,

y entonces, como niños, nos amamos,

dejando el corazón junto a las hadas.

Rafael Sánchez Ortega ©

26/10/22

5.175 - A VECES QUIERO...

A veces quiero salir

y volar hacia la nada,

emprender un largo vuelo

sorteando telarañas...

A veces quiero gritar

y gemir sin decir nada,

restañando las heridas

que me queman la garganta...

A veces quiero callar

y dormirme con tu nana,

en el mundo de los sueños

que me lleva hasta la infancia...

A veces quiero besar

esa carita de plata

de la luna0, encantadora,

que en la noche me acompaña...

A veces quiero aspirar

a los pétalos del alba

y drogarme con su néctar

y sonrisa en la mañana...

A veces quiero domar

los demonios que me asaltan

y callar a los silencios

que pululan por mi alma...

A veces quiero dejar

esta vida que me engaña,

y confunde mis sentidos

con hogueras y sin llamas...

A veces quiero cerrar

estos ojos con legañas

y que vaguen en la noche

tras las tinieblas lejanas...

Rafael Sánchez Ortega ©

26/07/22

5.109 - ¿ME DEJAS SEGUIR TUS PASOS...?

¿Me dejas seguir tus pasos

y recoger el silencio

que va dejando tu sombra

al recorrer el desierto?

...Es que te sigo de cerca

sin que me veas, y siento

que vas creando figuras

entre tus letras y versos.

Veo que avanzas sin pausa,

que no reduces esfuerzos,

y llevas siempre en los labios

esa sonrisa que anhelo.

Y yo quisiera robarla,

saciar mi sed con tus besos,

aunque los tome del aire

y se los quite a los vientos.

Así podría ayudarte

y ser la cinta en el pelo,

que de manera invisible

trace la brisa y sus dedos.

Pero no temas si insisto,

nada te pido ni ruego,

solo robar tu sonrisa

para prenderla en mi pecho.

La sacaré de las sombras

que antes citaba con miedo,

como si fueran claveles

que me dejara tu ceño.

Perlas y rosas brillantes,

luces que ansían los ciegos,

y los suspiros del alba

que desde aquí, tanto anhelo.

¿Me dejas seguir tus pasos?

digo y pregunto de nuevo,

porque mis labios musitan

desde el fervor un "te quiero"...

Rafael Sánchez Ortega ©

27/05/22

5.081 - ÉRASE UN POEMA...

Érase un poema en una 

servilleta de papel;

unas letras temblorosas

sin casuística, a la vez,

unos versos malogrados

sin corona ni laurel

y unas sienes esperando

esas glosas de la nuez.

Es por eso que, las nueces,

se agitaban al cascar,

por la mano y el martillo

que azotaban su percal,

y es que al hombre, la saliva,

le costaba paladear,

y sus ojos parecían

dos bolitas de cristral.

Dos pequeñas mariposas

escapadas del azul,

de ese cielo primoroso

que vestía canesú,

y es por eso que, el poema,

se atrancaba, sin salud

y el poeta sorprenido

se rascaba la testuz.

Y es por eso, yo me acuso,

con profundo retintín

que el poema y servilleta

hoy me hicieron infeliz,

por su tono circunspecto,

que no tiene pedigrí,

y por ser unos deberes

no muy buenos de seguir.

Terminemos la parodia

y miremos hacia el sol,

esa luz que nos alumbra

y nos deja su color,

bellas letras cantarinas

en canciones y en los blogs,

que plasmaron los poetas

con esfuerzo y con tesón.

Y así fue que, aquel poema

se asomó en alguna sien,

servilletas y palabras

malsonantes del papel.

Rafael Sánchez Ortega ©

08/05/22

5.064 - ¿FUE COSA DE BRUJERÍA...?

¿Fue cosa de brujería

o solo un capricho

de la diosa Fortuna?

Interesante pregunta

de disección afilada

para lenguas viperinas

y de algunas desalmadas.

Yo no tengo la respuesta

ni me atrevo a plantearla,

me considero zoquete

y con demencia temprana.

Los brujos son cosa seria

y las brujitas el agua

ponen a hervir en las ollas

para cocernos las barbas.

Luego, la diosa Fortuna

es caprichosa y galana,

y nos envía sonrisas

y caricias plateadas.

¿Es cosa de brujería

o de leyendas malsanas

el asumir estos miedos

de juventud y de infancia?

Yo nada sé, lo repito,

y mi respuesta es la nada,

como el morisco ferviente

que suspiró por Granada.

Y es que a la diosa Fortuna

yo le rogué, de palabra,

que me trajera una noche

a la  brujita encantada.

Esa lunita preciosa,

con su carita de plata,

que va ofreciendo caricias

y hasta te canta una nana.

Porque la diosa Fortuna

funde en la luna su magia,

y nos arrulla y nos mece

en aquelarre de hadas.

No sé si cantan los grillos

y si la noche va en calma,

aunque el relente ya aprieta

en las conciencias y el alma.

Surge, de pronto, una sombra,

y las estrellas se apartan,

para dejar que el silencio

hable, sin voz y sin ganas.

Y es que la voz de los dioses

es la Fortuna encarnada

y es el embrujo silente

del ambicioso y canalla.

Por ello surgen las guerras

y, mientras silban las balas,

lloran los niños sin nombre

y que se quedan sin patria.

Llora la tierra reseca

y hasta las llamas se apagan,

con ese llanto de sangre

que van dejando las armas.

...Pero me voy por Babieca

y mis palabras son ranas,

como un Quijote perdido

y que no encuentra la Mancha.

Adiós Taller de Escritura,

adiós lecciones amargas,

no apuro el vaso y la copa,

pues la paciencia me falta.

Pido perdón por el fallo

y es que hoy escribo de guasa,

porque la diosa Fortuna

es, para mí, una "pava".

Rafael Sánchez Ortega ©

15/04/22

5.027 - VOLEMOS MARIPOSA...

 

Volemos mariposa,

volemos a los cielos.

Busquemos una nube

y hagamos de ella un lecho.

El nido para el alma

que ansía tantos sueños

Que gocen nuestras manos

y vibren con los dedos

los cuerpos temblorosos

desnudos y sin miedo.

Volemos al Olimpo,

busquemos a los versos

migajas de los dioses

mezcladas con silencios

y en ellas los suspiros

recojan nuestros besos

caricias de dos almas

amándose en el tiempo.

parado por nosotros

en un reloj eterno.

Rafael Sánchez Ortega ©

15/03/22

5.014 - ¿QUÉ SERÁ, SERÁ...?

 ¿Que será, será...?

no lo sé, ¿será esto

una premonición,

o será cosa del tiempo?

Dejaremos que los días

nos develen el misterio

y nos digan lo que es justo

para hacernos cargo de ello.

Hoy me importa el día a día,

lo que ocurre bajo el cielo,

si la lluvia llega o falta

y si cantan los jilgueros.

Y ya sé que es fantasía

con productos de los sueños,

estas rimas mal sonantes

que aquí salen y que ofrezco,

y lo hago con prudencia,

casi, casi, hasta con miedo,

esperando el varapalo

y hasta el juicio del maestro,

pero bueno, no me importa,

solo escribo lo que pienso,

lo que acude a las meninges

y que vuela entre mis dedos,

ellos son ejecutores,

y el delito está sujeto,

a vaivenes de la vida

y a que baile el esqueleto.

Escribir así es muy fácil

todo es seguir los versos,

y trazar las carreteras,

infernales del averno,

y es que todo es poesía,

en los vivos y en los muertos,

y por eso tantas plumas

han brillado con esmero.

Hoy sonrío, al recordarlo,

confundiendo verso y verbo,

refundiendo los gazapos

y borrones del cuaderno.

¿Qué será, será...?

preguntaba en el comienzo,

no lo sé, me contestaba,

y añadía: ¿será esto

una premonición

o será cosa del tiempo?

Resumiendo: que ni idea

que tampoco el "tiempo" pierdo,

pero pienso que, esta vida,

es sentir todo el momento,

acercarse a los amigos

compartiendo sus silencios,

y ofrecerles tu cariño

sin decirles que "lo siento"

pero estar siempre a su lado

y ayudarles en su esfuerzo.

Rafael Sánchez Ortega ©

09/03/22

5.000 - UNA CIFRA...

 

Queridos amigos:

Tengo que deciros que, gracias a vosotros, hoy llego, con este poema al número 5.000, en este Blog. 

Ha sido y es una pequeña aventura y algo personal, que he venido plasmando, casi cada día, para que el mismo tuviera vida propia y no sé si lo he conseguido.

A lo largo de estos doce años he ido forjando ideas y proyectos que, en su mayor parte, han quedado en el camino por mi culpa. Otras, muy pocas, han salido a flote y apenas han visto la luz.

De todas formas, "La Hora Bruja", es vuestro Blog. Sin vosotros el mismo carecería de sentido, ya que la mayor parte de estos poemas nacen en la inspiración que me llega de vuestras letras y en ese intercambio, invisible, de lectura y escritura se produce esta simbiosis que, luego, desemboca en mis versos formando este galimatías que os ofrezco.

Gracias nuevamente por vuestro cariño y la amistad demostrada. Perdonad que no diga nombres, pero todos estáis en mi pensamiento y corazón, y a todos mi más profundo abrazo en este día.

Rafael

Una cifra me detiene

y yo mismo no lo creo,

hoy alcanzo, con la misma,

ese cinco con tres ceros...

Cinco mil son los poemas

que este Blog, contiene dentro,

unos sosos y otros malos

y hasta algunos que no entiendo.

Yo bendigo la paciencia

y el humor, con tanto esfuerzo,

de venir hasta estas letras

a dejarme mil consejos.

Y lo hacéis, como el amigo,

que a otro amigo da un consejo,

y hasta anima en sus fracasos

y le presta su pañuelo.

Estas letras que han venido,

y que están en el cuaderno,

forman parte de un dietario

que es la vida y son los sueños.

Y la vida se transforma

por tremendos vericuetos

y se engarza entre las letras

que se plasman en los versos.

Este Blog os pertenece

y está lleno de recuerdos,

de pequeñas fantasías

compartidas en secreto.

Y es verdad lo que aquí escribo

porque escucho los "silencios"

y las frases y palabras

que imagino de tus versos.

Muchas veces, me pregunto,

si ya es hora y el momento,

de cambiar y hacerme a un lado

y mirar un poco al cielo.

Escuchar a los latidos

de los niños y los cuerdos,

y sentir como ellos sienten

para ser tan solo eso,

el amigo del amigo,

fiel lector y compañero,

de este Blog y la aventura

que hoy arriba a su buen puerto.

Rafael Sánchez Ortega ©

05/03/22

4.982 - ESTO NO ES LO QUE PARECE...

Fue en Enero, lo recuerdo,

"esto no es lo que parece",

hay señales imperiosas

y el invierno sigue ausente.

Unos dicen que es el clima

con los cambios de sus pliegues

que se alisan y se arrugan

de mil formas diferentes.

Es invierno y es enero,

apenas se ve la nieve,

salvo en riscos y montañas

muy lejanas y atrayentes.

Si nos vamos al otoño

vimos grises entre mieles,

y colores en los bosques

con los llantos en cipreses.

Más atrás quedó el verano

con las playas y las gentes

rebozándose en la arena

cual mariscos y percebes.

Ahora vemos, en distancia,

primaveras y claveles,

que se acercan día a día

mientras tiemblan nuestras pieles...

...No te olvides, dice alguien,

esto no es lo que parece,

son embrujos de los gnomos,

fantasías en papeles.

Son los dedos temblorosos

de poetas y escribientes

que entrenaron, muchas horas,

a las musas y donceles.

Así el clima, está borracho,

ya no ve ni lo que bebe,

y por eso se confunden

tantos frentes y corrientes.

Porque abundan las borrascas,

aunque sea con laureles,

en las mentes tan preclaras

de doctores competentes.

Ellos saben de estas cosas,

y "esto no es lo que parece",

es profundo lo que pasa

porque el clima está demente.

Hay locuras sin enfermos,

y hasta el Covid desde meses,

pero el cambio está en nosotros

los paganos desde siempre.

Y aquí acabo este romance,

"esto no es lo que parece",

no es romance ni tragedia

es la vida con sus leyes.

Y la vida, caprichosa,

hasta brota de las sienes,

y sonríe al que esto escribe

y al que escucha le hace un siete...

Rafael Sánchez Ortega ©

10/02/22

4.949 - UNA PRODIGIOSA TELARAÑA...

Una prodigiosa telaraña

está lista por tu casa,

con sus hilos plateados

que se cruzan y que cazan.

Es el fruto de un artrópodo,

(no es insecto nuestra araña),

que nos deja su excremento

paso a paso con puntadas.

Nuestro hilo, misterioso,

es experto, sin granadas,

en la caza de las moscas

que se pegan a sus babas.

Y allí quedan coleando

las benditas moscas dadas,

mientras mira su agonía

una araña patilarga.

Pero sigo con el hilo

y me largo de la caca,

ya que hay moros en la costa

y galeras con piratas.

Sé que buscan horizontes

sin tormentas, con bonanza,

porque quieren, de los mares

otras redes y otras mallas.

Es el timo "la estampita",

yo te doy y tú me engañas,

y al final quedas en cueros

sin comerte una calandria.

"Calamares rebozados",

ofrecían en las plazas,

los curtidos marineros

hoy metidos en las tascas,

y es que es fiesta, y la Folía,

de una Virgen en su barca,

que pasea por el puerto,

entre salves y rondallas,

(qué desliz de las meninges

que confunden las palabras,

de rondallas, caprichosas,

con marinos y "Picayas")

Ya me voy, no se preocupen

con un brindis a las ranas,

y otro más a las alturas

donde brincan las arañas.

Pd... 

Con permiso, me retracto,

la "bendita telaraña,

es prodigio de una mente

que nos guía con templanza.

Rafael Sánchez Ortega ©

13/01/22

4.946 - HOY TE HE VISTO...

Hoy te he visto pasar, en un instante,

mariposa con alas de hojalata,

transportando, de nuevo, a mis pupilas

al rincón, encantado, de la infancia.

Me rozó el silencio de tu vuelo

y rompió las cadenas de mi alma,

escurriendo los miedos a perderme

en un mundo que vuela hacia la nada.

Hoy te hablé, como hablan los poetas,

cuando gritan al cielo sus plegarias,

y sé bien que escuchaste los latidos

y tomaste mis versos sin palabras.

Pero, luego, sumido entre los sueños,

te perdí en tu vuelo y en tu marcha,

y te fuiste batiendo tus alitas

al país de las hadas y la magia.

A ese cielo plagado de ilusiones

con estrellas y lunas plateadas,

donde juegan los ángeles sin nombre

y a los niños les cantan unas nanas.

Yo no sé, mariposa de estos versos,

pero quiero subirme a tus espaldas,

y volar con tus alas de colores

a vivir en tu sueño de "hojalata"...

Si me escuchas, acepta la propuesta,

y recibe este beso que te manda,

un poeta y cansado vagabundo,

que camina en la senda tras tus alas. 

Rafael Sánchez Ortega ©

11/01/22

4.941 - ES UN CÓDIGO DE BARRAS...

Es un código de barras

el que marcan las arrugas

y las caras las ofrecen

y con ellas las preguntas.

Son señales misteriosas

que se ofrecen y que dudan

de los ojos que las miran

y los dedos que las buscan.

Aparecen con los años

de manera un tanto absurda

y se quedan en los rostros

sin permiso, como brujas.

Allí van almacenando

esas rayas tan difusas,

que contienen mil recuerdos

de caricias y disputas.

Las primeras forman pliegues

carantoñas y dulzuras,

que dejaron unos labios

primerizos y con gula.

Las segundas son aquellas

aguantadas con premura,

y regadas con el llanto

de unas lágrimas sin luna.

Es por eso que las almas

tienen barras y preguntas

con respuestas muy diversas

que precisan de ternura.

Y aquí llegas, poesía,

temblorosa y siempre justa,

deseando que unos versos

dejen paz a quien las sufra.

Rafael Sánchez Ortega ©

08/01/22

4.938 - ME PREGUNTO...

Me pregunto qué ha sido de aquel niño,

el poeta de cara tan traviesa

que marchaba, de día, con sus libros 

al colegio con traza soñolienta. 

Me pregunto si sigue enamorado

y si busca de noche a las estrellas,

si persigue en el campo mariposas

y en la playa trajina su cometa.

Me pregunto si el tiempo se ha parado

o si siguen rugiendo las mareas

en la costa, y la sombra con las voces

de los hombres que vuelven de la pesca.

Me pregunto si suenan todavía

las campanas, tudancas, de la aldea,

y si aquellos, curtidos, labradores,

siguen siendo testigos de sus gestas.

Me pregunto si gimen las montañas

y la nieve se posa en sus melenas,

esas cumbres silentes, misteriosas,

que calmaron las fiebres del asceta.

Me pregunto si existe todavía

el amor y la eterna primavera,

porque yo, tembloroso, la persigo

aunque sea en mis sueños e inocencia.

Me pregunto, si ves esta cuartilla,

¿dónde estás mariposa de mis letras,

ya que un día, en los labios me dejaste

aquel néctar sublime de la entrega?

Me pregunto, con pena, tantas cosas,

que al final yo sé bien que no hay respuesta,

las preguntas se quedan con el hombre

y en el alma del niño que las sueña.

Rafael Sánchez Ortega ©

05/01/22