sábado, 15 de enero de 2022

4.902 - LIBROS SIN NOMBRE...



Libros sin nombre

de páginas usadas

que estáis muy lejos.


Os arrancaron

de alguna estantería

las viles manos.


Allí dormían

las letras inconclusas

de los poemas.


Y allí quedó

el hueco y los suspiros

de los amantes.


Porque los versos

carentes de susurros

se evaporaron.


Ya nada importa

la risa de la vida

y las personas.


Ni el triste llanto

del niño enfebrecido

por sus caprichos.


Por eso callan

las fuentes del otoño

tan sibilinas.


Solo el silencio

se acuerda de los libros

sin decir nada.


Rafael Sánchez Ortega ©

04/12/21

10 comentarios:

  1. Un poema donde la realidad nos llega con la misma nostalgia que tú declamas, amigo Rafael. Pienso en esos libros, su espacio ... su contenido.

    Mil besitos en la noche.

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    1. Creo que todos tenemos algún libreo parecido y con él, muchos recuerdos inolvidables.
      Un abrazo Auroratris.

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  2. Hay libros que están repletos de vidas, que si arrancan tan solo una página les quitan el alma, aunque sean objetos inanimados sufren la crueldad de quien los desarma. Bella poesía. Abrazos en esta tarde - noche super fría.

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    1. Es que cada libro es una vida, una historia, y cada página un suspiro, Campirela, ¿no crees lo mismo?
      Un abrazo en esta noche, por aquí también, con mucho frío.

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  3. Esos montones de libros viejos, como manzanas podridas, qué pena dan.

    Un abrazo

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    1. Me pasa lo mismo, Maripau, cuando los veo.
      Un abrazo.

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  4. Libros que quedaron inconclusos, con páginas arrancadas. Esos libros quedan en la memoria y el sentimiento de quienes los escribieron.

    Abrazo, Rafael.

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  5. Esos libros antiguos contienen no sólo sus historias, también parte de las nuestras y nunca falta en su interior; una tarjeta con un mensaje o una flor, recuerdos de gratos momento.

    mariarosa

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    1. Tienes razón, María Rosa, a veces se encuentran esas notas, tarjetas, flores...
      Un abrazo y feliz domingo.

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